PLURINOMIO
11/15/2008
OJALÁ HUBIESE SIDO MARIO
Jorge B. es hijo de un importante senador de Estados Unidos. Por el rancho de su familia desfilan los peces gordos de la vida económica y política de su país. A Jorge B, sin embargo, no le interesa ese mundo. En realidad no espera nada de la vida. Su padre le habla de los principios de la Constitución americana, de la libertad, del libre mercado, del poder. Estas grandes palabras le entran por un oído y le salen por otro. Jorge B. estudió historia en la universidad, pero bien hubiese podido estudiar sociología o filología francesa, o cualquier otra carrera. Fue a la universidad por imperativo familiar pero nunca le interesaron los estudios. Tampoco le interesan los planes que su padre le reserva. Jorge B. está desorientado y su único refugio lo encuentra en la noche. Sale, se emborracha, y vuelve a casa ebrio, en su Cadilac de 7 metros de largo. A veces pasa la noche fuera de casa, en el piso de alguna muchacha o en el estudio de unos amigos mexicanos. Tanto sus amantes como sus amigos provienen de la clase baja. Le fascina hacer el amor en un colchón tirado en el suelo, con mujeres que tienen la vida de la taberna en el olor de su piel. Luego se levanta por las mañanas en esas habitaciones sucias, a lado de un cuerpo femenino todavía dormido y vuelve a sentirse vacío. Con sus amigos mexicanos comparte su amor por el Tequila y por la poesía. Jorge B aprende algo de español en esas veladas. Su escaso castellano le basta para leer a Mario Santiago Papasquiaro, un poeta desconocido al que veneran todos sus amigos mexicanos. A Jorge B. le encantan sus versos y, sobre todo, las historias que le cuentan de ese escritor. Se lo imagina paseando errante por el mundo, fumando marihuana mientras escribe en servilletas de papel, leyendo poesía debajo de la ducha. Pasan los meses y Jorge B cada día está peor. Ya no espera a la noche para beber. Se levanta con los ojos hundidos en una profunda tristeza y se aferra al alcohol. Whisky, Vodka, Tequila, lo que sea. Su padre se pregunta en qué ha fallado en la educación de su primogénito. La realidad se impone poco a poco. Jorge B es alcohólico, ya no puede hacer el amor a las chicas que recoge en las madrugadas de cansas, y sus amigos mexicanos se aburren con sus historias. Al fin y al cabo, no es uno de ellos, sino una oveja descarriada de la burguesía yankie. Un día Jorge B. estampa su coche contra un abeto centenario y pierde la conciencia por un breve período de tiempo. Cuando se reanima, se da cuenta del desastre. Su Cadillac (una de las pocas cosas que amaba en este mundo) es un amasijo de hierros, tiene el cuerpo ensangrentado y una nube densa de humo amenaza seriamente su vida. Entonces escucha unos pasos que se acercan lentamente por la carretera. El caminante se detiene a su lado y entre la densa nube humo aparece un rostro vagamente conocido. Por un momento, Jorge B cree ver a Mario Santiago Papasquiaro. El rostro poco a poco se vuelve nítido. No se trata del poeta, es Jesús. Jesucristo. Jorge B se levanta al día siguiente en un hospital. Está rodeado de su familia. Su padre le da un beso en la frente y le dice que le quiere. Pasa una semana. Jorge B. sale del Hospital, vuelve a casa y mantiene una reunión con su padre. Le dice que va a cambiar su vida, que quiere seguir el buen camino. Su padre le comenta que se va a presentar a las primarias del Partido (el partido republicano, se entiende) para ser candidato a la Presidencia de los Estados Unidos. Jorge B. abraza a su padre y le susurra que siempre estará a su lado.
entrada de Lucas # 10:46 p. m. 
Comentarios:
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Triste historia la de Jorge B., aunque imagino que si hubiese sido, además, pobre, hubiera contado con mayor aceptación de crítica y público y tendería a convertirse en algo así como un Mr.Bovary (recordemos a Flaubert) de las letras contemporáneas.
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